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E há poetas que são artistas

  E trabalham nos seus versos

  Como um carpinteiro nas tábuas!...

Que triste não saber florir!   

Ter que pôr verso sobre verso,como quem constrói um muro   

E ver se está bem, e tirar se não está!...   

Quando a única casa artística é a Terra toda   

Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma. 

  Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira.

  E olho para as flores e sorrio...

  Não sei se elas me compreendem

  Nem sei eu se as compreendo a elas

  Mas sei que a verdade está nelas e em mim

  E na nossa comum divindade

  De nos deixarmos ir e viver pela Terra

  E levar ao solo pelas Estações contentes

  E deixar que o vento cante para adormecermos

  E não termos sonhos no nosso sono.